La col\u00e8re est un typhon qui emporte tout, qui casse, d\u00e9truit, d\u00e9chire. Le vent amplifi\u00e9 gonfle et se nourrit de lui-m\u00eame, idem pour la col\u00e8re.<\/p>\n
Le chagrin est une pluie diluvienne. Les larmes coulent \u00e0 l’ext\u00e9rieur et recouvre la terre o\u00f9 tout se noie. Que les larmes coulent \u00e0 l’int\u00e9rieur ni change rien, c’est la m\u00eame d\u00e9solation.<\/p>\n
La passion \u00e9motionnelle est un feu ardent qui ass\u00e8che jusqu’\u00e0 la br\u00fblure.<\/p>\n
Le jardinier sait tr\u00e8s bien ce qu’il faut \u00e0 ses plantons. Il les prot\u00e8ge du froid dans une serre, mais si le soleil donne trop au travers du verre, il court ouvrir portes et fen\u00eatres.<\/p>\n
Il arrose avec parcimonie\u00a0: point trop n’en faut, la juste mesure.<\/p>\n
L’ingr\u00e9dient principal reste l’amour qu’il apporte \u00e0 son projet. Mais il se sait l’instrument\u00a0: seul, il ne produit qu’un fac-simil\u00e9. Le pendant \u00e0 toute r\u00e9ussite ne lui appartient pas. Il n’est que la nourrice, le surveillant principal.<\/p>\n
Sa main agit librement, souple et dirig\u00e9e\u00a0: d’une grande envol\u00e9e, il s\u00e8me. Ou d’une minutie d’horloger, il repique avec extase la tige vert tendre par\u00e9e de feuilles timides sorties comme par magie d’une graine minuscule.<\/p>\n
Il en est ainsi de toute la vie.<\/p>\n
Sans mesure, nous bousculons, massacrons, pi\u00e9tinons.<\/p>\n
Confiance, conscience, l\u00e2cher-prise et s\u00e9r\u00e9nit\u00e9 apporte la r\u00e9ussite tant souhait\u00e9e sur le chemin de nos destins.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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