Boum\u00a0! Coup de foudre\u00a0!<\/p>\n
\nDe la graine explos\u00e9e le rameau sort d’un seul coup, mais il est encore si fragile. Il faut le tuteurer, l’arroser, le prot\u00e9ger, veiller sur lui comme sur la prunelle de nos yeux. Une seule seconde d’inattention et il se dess\u00e8che, de trop de fragilit\u00e9, de trop de rapidit\u00e9, de trop d’empressement.<\/p>\n
\nL’amour fusion prend tout son temps.<\/p>\n
\nDeux regards s’effleurent, l’univers s’arr\u00eate. Deux minuscules ph\u00e9romones se reconnaissent et s’attirent, se souviennent.<\/p>\n
\nLa graine s\u00e8che sous la terre rencontre l’eau, la chaleur du ventre maternel. Elle prend tout le temps qu’il faut \u00e0 toute \u00e9closion. Doucement, elle s’entrouvre, s’\u00e9panouit, s’expand, \u00e9tire une racine, puis \u00e9tire un rameau hors du ventre ti\u00e8de, vers le ciel, vers le p\u00e8re, le \u00ab\u00a0grandisseur\u00a0\u00bb.<\/p>\n
\nL’amour a pris racines. Il allonge un rameau, puis deux. Il ressemble au cr\u00e2ne chevelu du nouveau-n\u00e9 \u00e9mergeant entre les jambes de sa m\u00e8re. Petit buisson de duvet. Tendre apparition, merveille de puret\u00e9 et d’h\u00e9sitation.<\/p>\n
\nCe n’est pas encore l’amour, ce n’est pas encore l’enfant, c’est la magie, l’\u00e2me agit.<\/p>\n
\nD’on ne sait o\u00f9, elle pousse en avant l’\u00e2me.<\/p>\n
\nChoisit-on vraiment\u00a0?! A ce stade du d\u00e9roulement, il faut encore des mains expertes, des mains accueillantes pour que l’enfant et l’amour surgissent.<\/p>\n
\nLa premi\u00e8re respiration donne le ton jusqu’\u00e0 l’ultime.<\/p>\n
\nPour la graine et l’enfant, il faut cette unique seconde de la toute premi\u00e8re rencontre avec l’air.<\/p>\n
\nEnsuite, c’est un long chemin\u2026<\/p>\n
\nIl faut des soins. Il faut du temps. Il faut de l’ardeur. Il faut de la patience. Il faut du courage et de la patience encore. Il faut \u2026 de la passion, dans le sens amour inconditionnel, pas celle qui br\u00fble et d\u00e9truit tout sur son passage.<\/p>\n
\nLa main du jardiner caresse, veille, surveille.<\/p>\n
\nLa main de Dieu caresse, veille, surveille, toujours pr\u00e9sente, mais nous n’y croyons pas, parce que nous ne La voyons pas.<\/p>\n
\nNous nous sentons seule-s devant la t\u00e2che. \u00c9lever un enfant. \u00c9lever un arbuste. \u00c9lever l’Amour.<\/p>\n
\nLe plus chanceux est s\u00fbrement le jardinier. Il est dans le concret, dans le l\u00e2cher-prise absolu. La plante s’en remet \u00e0 lui dans la confiance la plus totale. Il n’y a plus de vell\u00e9it\u00e9, pas de r\u00e9volte, juste une pure communication\u00a0:<\/p>\n
\n– L\u00e0 il me faudrait un peu d’eau<\/p>\n
\n– Je m’\u00e9tiole, nourris ma terre<\/p>\n
\n– A\u00efe\u00a0! Je br\u00fble\u00a0! C’est quoi ce soleil\u00a0?<\/p>\n
\nL’enfant s’enfuit, s’esquive, petite sardine fluorescente et impr\u00e9visible. L’amour aussi.<\/p>\n
\nIl faut rester sur ses gardes, toujours, \u00e0 chaque instant.<\/p>\n
\nMais le temps qui passe et l’\u00e2me-agit font des miracles.<\/p>\n
Les racines s’accrochent, les rameaux s’affermissent.<\/p>\n
\nLes premiers bourgeons pointent leur petit nez vert pomme. Les premiers \u00e9mois explosent en vagues pourpre. Ce n’est pas encore une fleur. Une feuille d\u00e9j\u00e0, un capteur d’air. Pour plus, encore plus d’\u00e9nergie, encore plus d’assise.<\/p>\n
\nL’amour s’installe, secoue son popotin pour se caler bien confortablement dans la m\u00e9ridienne.<\/p>\n
\nSouvent \u00e0 ce stade, nous pensons la partie gagn\u00e9e.<\/p>\n
\nPlus d’effort \u00e0 faire, plus de vigilance, nous nous croyons pos\u00e9s sur des rails et pourtant c’est la chute, le faux pas qui an\u00e9antit tout le labeur.<\/p>\n
\nL’arbuste s’\u00e9tiole, p\u00e9rit.<\/p>\n
\nL’amour \u00e9clate comme une bulle de savon sans consistance.<\/p>\n
\nPourquoi\u00a0? Quelle est l’erreur \u00e0 ne pas commettre\u00a0?<\/p>\n
\nCroire un jour que tout est acquis, que tout nous est donn\u00e9 pour l’\u00e9ternit\u00e9\u00a0: \u00ab\u00a0\u00e7a y est, moi j’ai fait ma part, maintenant repos\u00a0!\u00a0\u00bb<\/p>\n
\nUne seconde d’\u00e9garement, une seconde d’inattention et tout est \u00e0 refaire.<\/p>\n
\nNous pouvons parfois in-extremis \u00ab\u00a0sauver les meubles\u00a0\u00bb dans cette combustion instantan\u00e9e. Mais que d’efforts \u00e0 refaire pour relancer la vie.<\/p>\n
\nLe jardinier nous l’apprend\u00a0: d\u00e9sherber, sarcler, a\u00e9rer, nourrir, arroser, regards tendres et \u00e9merveill\u00e9s. Il en va de l’amour comme du potager. La r\u00e9gularit\u00e9 d’un m\u00e9tronome, la vigilance d’un gardien de plage.<\/p>\n
\n\u00ab\u00a0Il vaut mieux le doute que l’erreur\u00a0\u00bb disent les pompiers. Le geste pos\u00e9 n’\u00e9tait pas tout-\u00e0-fait le bon, mais un acte a \u00e9t\u00e9 mis en place, et c’est l’essence-ciel. Il est permis de se tromper, pas de faillir.<\/p>\n
\nSoudain, sans que nous y ayons pris garde, tout absorb\u00e9-e par le chemin au point d’en oublier le but, la r\u00e9compense ultime surgit\u00a0: la premi\u00e8re fleur, \u00e9blouissante.<\/p>\n
\nLa d\u00e9licieuse morsure au coeur de l’amour accompli.<\/p>\n
\nPuis c’est l’explosion. Une deuxi\u00e8me fleur, une troisi\u00e8me. Le coeur s’\u00e9tire, gonfle, devient cath\u00e9drale. Le buisson devient ardent. L’amour peut-il l’\u00eatre plus\u00a0?<\/p>\n
\nOui. Il s’\u00e9pand comme le parfum des fleurs, s’envole dans le pollen port\u00e9 par l’abeille, se transforme en effluves, en miel, en douceur, en harmonie.<\/p>\n
\nNul-le n’est insensible, tout est inond\u00e9.<\/p>\n
\nC’est l’alchimie.<\/p>\n
\nLe plomb devient or ruisselant.<\/p>\n
\nLa vie trouve sa finalit\u00e9, s’insinue comme la lave ou le ruisseau, devient oc\u00e9an, devient univers.<\/p>\n
\nNamast\u00e9<\/em><\/p>\n Merci \u00e0 Nelly, S\u00e9bastien, Didier, \u00e0 mes petites fleurs et bourgeon et \u00e0 leurs jardiniers.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Boum\u00a0! Coup de foudre\u00a0! De la graine explos\u00e9e le rameau sort d’un seul coup, mais il est encore si fragile. Il faut le tuteurer, l’arroser, le prot\u00e9ger, veiller sur lui comme sur la prunelle de nos yeux. Une seule seconde d’inattention et il se dess\u00e8che, de trop de fragilit\u00e9, de trop de rapidit\u00e9, de trop […]<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1],"tags":[],"class_list":["post-428","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-non-classe"],"views":957,"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.centchemins.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/428","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.centchemins.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.centchemins.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.centchemins.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/3"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.centchemins.fr\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=428"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/www.centchemins.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/428\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":429,"href":"https:\/\/www.centchemins.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/428\/revisions\/429"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.centchemins.fr\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=428"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.centchemins.fr\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=428"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.centchemins.fr\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=428"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}